SUJETO A OBJECIÓN NINGUNA

EL TEMA ERA LA SUBJETIVIDAD
y fue culpable de éste Mercedes Mayol

A lo mejor todo era una excusa, 

a los poetas nos encantan las excusas para escribir

cosas como "oh luna qué redonda te has puesto para mí"

o "qué blanca", "qué lejana", "silencio". "Azahares". 

Siempre escribir fue la excusa perfecta para usar la palabra "azahares".

Incluso los abogados no pueden evitar a veces cambiar la frase:

"y por unos u otros azahares el sujeto quedó sujeto a alguna objeción".

Y se queda tan pancho o a sus anchas.

Cualquier poeta diría que escribir cosas florales o floridas son como buscar el chi del poema.

Sin embargo yo que hoy no soy poeta aseguro que son vanas excusas para escribir cualquier otra cosa

como "alt+3" , "la chica de la piernas con flores y la literatura bonita" o palabras como "titilan" (ya lo hizo Pablo),

"agreste" "céfiro" "pidgeon" o alabanzas varias del tipo "qué bonitas lunas calzan tus vestidos".

O cosas como "aquí está tu palito". 

Excusas sujetas a objeción ninguna.

Tú eras el Gólem

El cabalista que ofició de numen
a la vasta criatura apodó Golem
J. L. Borges

Tú eres el Gólem.
Y medio tú, de arena,
mientras la otra mitad se halla perdida
en un disco de solo dos dimensiones.
Tú eres el otro,
el memorable memorioso.
Tú, la sonrisa de gato sin gato.

El gólem y el rabino
Mikoláš Aleš (1852–1913)

En el bestiario, de los tiempos y el espacio y la memoria,
serás la bestia madre de los tiempos,
serás la bestia padre del espacio,
y es para ti la memoria.

Borges, Kodama / de la muestra "El atlas de Borges"

Tu Gala no pudo tener mejor Dalí
con que vestirse de gala para ofrecer su brazo.
Ya no hay ciencia ni vértigo en la tierra,
ni hay vértigo o ciencia en el amor,
ni vértigo en la ciencia o en el vértigo ciencia.
Las leyes ya cambiaron.

Montaje mío sobre una fotografía cuyo autor desconozco

Desordenar Alephs es lo que queda
para el hombre vulgar,
casi cualquiera.
Que somos
yo
y ellos,
quien me lee,
los que me lean,
que somos todos desde que te fuiste,
desde que, perdón,
otra logia nos reclamó tu cuerpo a los vulgares.

Jorge Luis Borges, ni callados te haríamos homenaje,
ni escribiendo hasta la última hoja de los árboles.
Bebida ya la copa, de este brindis,
mejor dejemos esto a medias....

Jorge Luis Borges, feliz cumpleaños.

Ni siquiera un poema, como una respuesta o algo...

En contra de lo que el mismo poeta diga en contra de sí mismo
no se acabó lo que sedaba.

Yo he visto a bien remunerados arquitectos
hacer grandes colmenas casi obscenas de altas
donde después se han podido meter
países enteros de ovejas sedadas.
Y he visto niños construir
con el barro de la lluvia hermosos castillos
donde sólo cabía el misterio imposible del propio constructor.

He buscado en todas las enciclopedias
el nombre del poeta perfecto que me diera el verso perfecto
donde una vez vencido y viejo poder morir sedado.
Y he buscado el teléfono de una poeta
"de minúscula medida y distancia extrapolada"
consciente de que era ella quien guardaba ese verso
en alguno de sus desiertos recién cocinados.

He escalado el everest, el fujiyama,
he subido buscando la bocanada de aire de vida eterna
al mulhacén y al veleta, nómbrame una montaña, un pico y allí estuve sedado.
Y he recorrido acaso mil kilómetros,
y he pasado acaso escasas horas a su lado,
y ha sido una explosión de aire puro que no hallé
ni subiendo el k2 o el cerro colorado que me dijera Alonso.

En contra de lo que diga Sedada,
no se acabó lo que se daba.

Alguien por quien harías muñequitos de roña.
Por quien merece la pena tener heridotes.

NO SE ACABÓ

DOCE ELEFANTES

Una serie de personajes se verán envueltos en una trama de asesinatos donde nada es lo que parece, ni nadie quién parece ser.

Doce meses del año, doce niños desaparecidos, doce ciudades de España. La novela comienza en Septiembre de este año. Conoceremos  a algunos de los personajes hasta  que llegue Enero, y con Enero el primer niño aparecido asesinado, y la explosión de la trama....

"...Doce elefantes se balanceaban

sobre la tela de la araña..."

Canción popular infantil

Old shit 2

Soy arrogante, como las flores,
discreto como un risco y duro como el mismo.
Como el viento son los susurros
y a veces huracán u otras  primavera.
Mi seso es blando como una orgía de espuma de mar.
Me sexo es un árbol poblado.
Y así me va si soy naturaleza.

A otros poetas les fue mejor:
Lorca era un valle fértil con río.
Estrada un mar en el centro de olímpico terreno.
Vallejo una formación volcánica con volcán extinto.
Padrón coral enrejado a los pies de una isla sin hache.

Etcétera... Y así me va.

En el verde fragor, en la lactancia del cachorro,
en las moléculas, los ácaros, rama, bicho, luna,
en todas las auroras boreales entre el azul y el púrpura...
Ahí me hallaran sin brillo.
Dirán de mí que fui naturaleza.

Old shit

Decidí con diez y seis años ser un adulto.
A los veinte ya me aburría el creer saberlo todo:
me hice místico.
Pero a los veinte y dos ya no creía en el alma y sentí
deshacerse el misticismo hasta que a los veinte y tres
una absurda experiencia sexual me la devolvió, aun limpita como la perdí.
A esa edad recuperé mi alma pero ya no me hacía falta creer en ella
puesto que andaba de nuevo enamorado.

Fue un día a los veinte20 y cinco5 cuando supe que ya nada quedaba de ese nuevo amor.
No habían sabiduría ni misticismos. Ese día ya del alma no sabía nada.
¿Estaba?
Puede.
¿No estaba?
Es posible.
Aunque se gestaban nuevas energías, vigorosas, y lo cierto es que no sabía dónde se gestaban.
¿En el alma?
Nadie lo sabe. Pero Nadie ya no me cogía el teléfono porque la había exprimido como a un zumo
de dinero con mis deudas, mis vicios o mis largas ausencias conscientes.
El problema verdadero, aparte de que perdí a Nadie es que una noche a los veinte y cinco conocí al diablo.
¡Al fin! ¡Llevaba esperándolo toda la vida!
Pero no encontré un alma que ofrecerle...

Cruzarse por la calle con tu fotografía

Lo  mismo que el amante, no el de hoy mas sí el de antaño,
veía a cada instante a quien él más quería
surgir en los demás

Hoy yo con igual daño me enfrento a cada paso
con tus fotografías, revelandose en todo
contra lo que es mi paz.

Y así viene el terror del que hablamos un día:
sólo espejos con luna donde ya no hay ni Dios.

Y así este mundo entero es una epifanía
que se celebra en "una" donde antes hubo "dos".