NOCHE DE MIEDO

SAVE ME TONIGHT

La luna
es otra metáfora
de la luna.
Por eso los lobos,
que son otra metáfora
de los aullidos,
le aullan.

Los lobos,
que son una metáfora
de los poetas,

son poetas de la luna.



















DESVAMPIRIZADOR

De veras
voy a devolver la sangre,
el hígado, los riñones, los dedos;
voy a devolver el cráneo, los sesos,
los pies, los ojos, las caderas,
cada dedo...

Sí, voy a devolverlo todo,
voy a quedarme sólo
en un abismo blanco.
Voy a empezar de cero.

Tú eras el Gólem

El cabalista que ofició de numen
a la vasta criatura apodó Golem
J. L. Borges

Tú eres el Gólem.
Y medio tú, de arena,
mientras la otra mitad se halla perdida
en un disco de solo dos dimensiones.
Tú eres el otro,
el memorable memorioso.
Tú, la sonrisa de gato sin gato.

El gólem y el rabino
Mikoláš Aleš (1852–1913)

En el bestiario, de los tiempos y el espacio y la memoria,
serás la bestia madre de los tiempos,
serás la bestia padre del espacio,
y es para ti la memoria.

Borges, Kodama / de la muestra "El atlas de Borges"

Tu Gala no pudo tener mejor Dalí
con que vestirse de gala para ofrecer su brazo.
Ya no hay ciencia ni vértigo en la tierra,
ni hay vértigo o ciencia en el amor,
ni vértigo en la ciencia o en el vértigo ciencia.
Las leyes ya cambiaron.

Montaje mío sobre una fotografía cuyo autor desconozco

Desordenar Alephs es lo que queda
para el hombre vulgar,
casi cualquiera.
Que somos
yo
y ellos,
quien me lee,
los que me lean,
que somos todos desde que te fuiste,
desde que, perdón,
otra logia nos reclamó tu cuerpo a los vulgares.

Jorge Luis Borges, ni callados te haríamos homenaje,
ni escribiendo hasta la última hoja de los árboles.
Bebida ya la copa, de este brindis,
mejor dejemos esto a medias....

Jorge Luis Borges, feliz cumpleaños.

Ni siquiera un poema, como una respuesta o algo...

En contra de lo que el mismo poeta diga en contra de sí mismo
no se acabó lo que sedaba.

Yo he visto a bien remunerados arquitectos
hacer grandes colmenas casi obscenas de altas
donde después se han podido meter
países enteros de ovejas sedadas.
Y he visto niños construir
con el barro de la lluvia hermosos castillos
donde sólo cabía el misterio imposible del propio constructor.

He buscado en todas las enciclopedias
el nombre del poeta perfecto que me diera el verso perfecto
donde una vez vencido y viejo poder morir sedado.
Y he buscado el teléfono de una poeta
"de minúscula medida y distancia extrapolada"
consciente de que era ella quien guardaba ese verso
en alguno de sus desiertos recién cocinados.

He escalado el everest, el fujiyama,
he subido buscando la bocanada de aire de vida eterna
al mulhacén y al veleta, nómbrame una montaña, un pico y allí estuve sedado.
Y he recorrido acaso mil kilómetros,
y he pasado acaso escasas horas a su lado,
y ha sido una explosión de aire puro que no hallé
ni subiendo el k2 o el cerro colorado que me dijera Alonso.

En contra de lo que diga Sedada,
no se acabó lo que se daba.

Alguien por quien harías muñequitos de roña.
Por quien merece la pena tener heridotes.

NO SE ACABÓ

Primeros días de la Luz en el Mundo

A veces hay cosas que empiezan sin orden,
que empiezan con un "Ergo: hola".
Cosas que nacen de un completo desorden:

Playa.
El mate casi hablaba por sí solo.




Perspicacia.
Espejo.
Qué pena, con lo que gustan por aquí las cosas abiertas.
Cuidado, esa boca está ardiendo. Avisa al bigote!
rellenar los espacios en blanco con otros cuerpos

LA, CA.




Como escaleras, que muchos quisieran subir.
Avisa también a esta chica del fuego.
Todos hemos soñado alguna vez con algo parecido.
La gente no tiene sangre en las venas.
Prefiero lo que rima.

Todos hemos vivido algo como esto. Pero no tanto.
Había rejas y un bus, pero no estaba esa sombra o su dueño.





Esta fotografía es antónima de aquella que decía closed. O quizá fue segundos después.
O quizá es una fotografía de mi imaginación en el momento que leí closed.
No me gustan las cosas Light. Lo demás sobresaliente.

El señor Martín es de los pocos que saben lo que vale
la pena en esta vida.
Un tipo sabio.
ahí no me meto, no suelo hablar de religión



Preciosa. ¿Y a quién hay que matar? La fotografía, buena.

Aquí es donde aquel poeta murió.
No me digas que no.


Totalmente de acuerdo.
Echo de menos ser fumador por algún extraño motivo.
En contra de lo que digan, en el suelo se encuentran cosas muy útiles.

Morir es la palabra.





Perspicacia 2 el retorno.
Todos hemos pasado alguna vez por eso, claro, sin reloj algunos,
otros sin Iphone, pero todos.

Nostalghia, un film de Tarkovski. Y una foto de ------.
Bueno, yo las colgaría en mi salón, muerto el tal ------ como está muriendo
deben costar una pasta. Pero ya te dije antes: no es el fotógrafo.



Me gustan las cosas que se aprietan contra uno.
Agh. Todo son tentaciones en este mundo.
No son los fotógrafos. En serio.

Reina de la noche.
En serio, reina  de la noche, los detalles son sólo eso, detalles,
como los que callo.





Quiero vivir enfrente de ese instante.
Quizá soy un voyeur también de la muerte.
¿Nadie te enseñó a no acercarte a ciertas ventanas?
Claro, yo también sé que las notas musicales son
DO, RE, MI, FA, SOL, LA, SI, DO, y no por eso cojo una guitarra
y toco el concierto de Aranjuez.
A mí me da más por tocar o por soñar
que toco.

Bocas incendiadas.





La Paz. Pero no Bolivia.
Como una película.
Y con sonrisa, a veces no se qué vale más.
No encuentro una postura mejor.

La palabra: rodear.







Como alguien dijo: el blanco y el negro permiten ver mejor las expresiones.
Vivir en el ruido, enamorando monstruos.

Bonito bosque.





Seda y Luz.
Abandonada.
Ya marrón no, ahora verde.
Palabra: recorrer.
¿?
Una de estas inspiró el poema.
Esa manía vuestra de arder por la boca.
Quien las quiere estudiar las anilla; quien no, las deja volar.
Click
Si haces eso el día que seas madre tus hijos buscarán sonrisas en las sandías.
El hombre que quería ser Julio Cortázar.
Quiero uno de lo que sea que pasara por abajo.
(Risas) Descríbemelo.
Las vírgenes llorando mares en los mares.

La carpa naranja G

LA CARPA NARANJA G
habita en aguas profundas donde, de tal oscuridad,
un mínimo rayo de luz es tal, que parecen aguas de sol
o de fuego. 
Habita en aguas donde el poeta
y, digamos, otras mil sesenta y cinco personas, aparentemente, se bañarían sin dudarlo. 
Sin miedo a la oscuridad, y si acaso 
con miedo sólo quizá a esa luz profunda.

La carpa naranja G parece un corazón que salta,
palpitante de vida, hacia un hombro 
donde muchos hombres sueñan: 
besos los discretos, 
caricias los más tímidos,
blanco puro los osados.
Y donde yo sueño a la carpa naranja latir pura de vida. 

la carpa del estanque

Esto es un retrato superficial de la carpa naranja G.
Cualquiera que quiera saber más advierte al momento
que la carpa naranja G sonríe lotos,
sonríe frutas, y te mira
con ojos con que no te puede mirar otra carpa,
pues sólo la carpa naranja G puede mirarte
con ojos de esfinge de cuadro simbolista
y no con esos ojos de bigote de carpa asiduos
que no vienen a cuento ni en este caso a poema.

Cualquiera que quiera saber más advierte al momento
el peligro de quedarse mirando esos ojos de esfinge
o esa boca de fruta.
Cualquiera rápido podría ponerse a pintar un cuadro simbolista
o a escribir un poema de madrugada y ojos entrecerrados.

La carpa naranja G me recuerda que tengo dedos,
es una habilidad de este animal naranja, recordarme
que tengo cosas, seso, sexo, dedos, dotes...
Recordarme que vibro.

la naturaleza imita al arte 

G de gracias por flotar sutil.
G de gracias por estar ahí.
De Gracias por estar aquí,
entre mis dedos.
De Gelatina palabra ya casi prohibida por la moral
y el clero.
G de Gélido mar que acaba hirviendo.
De Gracias siempre, carpa G, por existirme.

Cuando alguien escribe un poema todos empiezan a hacer conjeturas.
Ese es el error. Este poema habla de la carpa naranja G.
De nada más.

Otros hablaron de carpas. Pero la vida se comió su literatura y sus herederos pues heredamos el derecho.

A veces el poeta se pierde.
Gracias, mi carpa G, naranja, hermosa,
ya presa en mí por siempre, profunda y llanamente,
ya presa en los barrotes de mi estanque.

La carpa original

SEIS POEMAS DE EL CORAZÓN

UNA REVISIÓN POÉTICA DE BIOTZA, OBRA MUSICAL DEL ARTISTA MALAGUEÑO MIGUEL PÉREZ.

*Cuando cayó en mis tímpanos Biotza acepté que ya debía dos cosas a Miguel, la primera "sublimarme" en un poema ya hace años cuando violines y sostenes se confundían en mi barba, y la segunda ésta. Este disco que susurró, como si estuviera saliendo de sus dedos a mis oídos, que debía responder de algún modo al desafío, que ya iba siendo hora de devolver un par de favores, y que, ¿por qué no?, el favor de vuelta sería musicar a modo de autoescucha de mi propio corazón, su corazón, y expresar lo que los dos puedan decir a través de mi. Desde un cuento a una vivencia o a una apertura de tripas en directo.

I

Es en el corazón donde todo empieza y todo acaba.
Ay, cuanto de poco e incierto sabemos del pulso que sentimos,
cuantísimo de tan poco y falso sobre el ritmo o la respuesta del timón,
básicamente sabemos la sangre,
¿Por qué entonces cabe tanto y tanto
en esta cajita amorfa?

II

Diecisiete besos de primavera el corazón de ella
bajo el parasol. Cuarenta estampidas de animales violentos
bajo los dedos de él, bajo el parasol y sobre ella.

Reunión de ritmos, reunión sobre la tierra,
donde unidad es la espuma,
la arena, la boca de él, la de ella.

III

Qué sordo te quedaste aquel día que dejamos de escuchar tu corazón,
qué mudos nos dejaste aquel día que tu corazón tembló por última vez en nuestro pecho.
Qué ceguera de ir por la vida buscando si no amor quizás refugio y
qué falta de tacto el dar siempre con la fugacidad de la pasión o flores que se pudren,
sólo encontrar lo cierto de tu pulso en la memoria,
no más en los espejos, en la gente,
no más en las tabernas de marisco,
en la bebida prenocturna,
ni más en la ebriedad
de vuelta a casa.

Porque no hay casa si no hay tu pulso,
y sólo me imagino una casa de nuevo
si empezase a latir el corazón del mundo
como latió el tuyo.

¡Qué insipidez de vida sin legado!

IV

No querían decirlo. Esa era la cadencia principal.
Pero al mirar adentro: flores luces fuentes barcos sueño lotos primaveras y de pronto la herrumbre del secreto en bucle.
De nuevo la cadencia principal. No te lo digo.
No me lo cuentas. Keep it a secret.
Y al fondo mariposas, nochebuenas, luces tintineantes como árboles de otoño.
Y de nuevo el secreto. La cadencia.
Silencio sepulcral.

Ya nunca será dicho, visto, escrito.

V

Llueve sobre un cristal sucio mientras una mota de polvo baila sobre el silencio
de él y un brillante destello de luces de afuera recorre el rostro de ella.
La tierra se alimenta de otras cosas. La vida se alimenta de otras cosas. El pulso
se alimenta de otras cosas. La noche se alimenta de otras cosas...

Qué escenario maldito...
Qué pantomima representan pelusa y brillo
al encontrarse en el camino al suelo.

VI

Caían mitos como rayos de luna sobre la tierra.
Sonata sexta para un corazón tal vez partido:
quizás experimento de soniddo., más siempre corazón,
sonata triste, arrastrapersianas, desvelajilgueros,
concluyeabismos,sonata alimentaperros, sonata aguda de grave.

Miguel Pérez – Biotza

(Podeis encontrar fácilmente BIOTZA en spotify)

Vosotros no lo sabéis, pero una araña

Vosotros no lo sabéis, pero un árbol
se está ramificando sobre el poema,
y como una tela de araña lo va cubriendo todo,
esta tela tejida de madera lo va llenando todo de vejez,
casi en los treinta dicen que si crisis, pero no es lo que hablo
ni el motivo. Me preocupa más la araña sobre el árbol sobre el poema.
Es roja la savia del segundo ramificada y es negro el veneno de la araña...

Y se está apoderando de todo más allá del poema.

Soneto a mi manera que, para mi, oiga, es la única.

Hay un potente hastío para orquesta
sonando entre los perros y la gente,
y hay una prisa unánime y urgente
viajando cabizbaja por la cuesta

en dirección a la distancia opuesta
de donde está la magia diferente,
para una vida que para el presente
por futuro mejor a rojo apuesta.

Donde quiera que vayas, solo ruinas,
catedrales de escombros adornados
y paz disimulada en las esquinas,

un punto murmurado en los costados
de algunos versos, ruinas, sólo ruinas.
Tres puntos al final arrinconados...

SUR

Macedonia de hombre y tiempo
el viejo ver morir en granada entre la fantasía
cada noche los lobos contra la pureza
insólita del agua inquieta.

Frontera de las grutas
del barro y el diablo
andaluz de la noche.

Te lo dije.

Lucho contra el sueño
para dejarte aquí cuatro palabras despiertas
de lobo dormido.

Me gusta escribir con tu mano, apretarla, y dejarte la otra libre.
(Tu también escribes con mis dedos).

Te voy a cuidar como la primavera cuida a sus nuevas flores.
( Y también te voy a arrancar violentamente de ti).

Te quiero así, realmente surrealista, surrealmente tu. Javiatada contra todo.
(Lo que ya no tiene más sentido, o no recuerdas si lo tuvo).

Húndeme en ti. Cuanto más entremos, más cerca estarán los lobos.
(Voy a follarte de 995732985073485903748952073890 maneras).

My howl.

II

No me intuís cual soy. Creéis lo que habéis visto y es por eso. No sabéis del laberinto. No sabéis del jardín secreto. No intuís cuantas mariposas nacen en mi pecho cada día ni cuanto pájaro muerto me han dejado en las manos, como al pobre de Gamoneda. Me llamáis a vivir una vida cuya cuadriculada milimétricamente existencia me espanta. Sólo la idea de pertenecer mínimamente a eso, como lo hago, me turba. Yo sin embargo os veo felices como flores de primavera. Váis. No, la calle no pasa por vosotros. Váis, vosotros, por la calle, pecho henchido, cartera a color con los billetes y las idéas, pensando en vuestro pronto matrimonio con la persona perfecta. O adecuada. Qué demonios. O la que os dé un poco de cariño. Henchidos como palomos en celo. Y vosotras, me recordáis a veces a jacas. No todas, no quiero ofender. Sólo algunas. Especialmente con botas altas y cinturón marrón a juego. Cadera de mula. Dios. Cuánto me recordáis a Jacas. En el andar, en el sonido de los tacones o la postura de espera, en el rondar a los pollinos y a los caballos, preferiblemente de pura sangre, o preferiblemente bellos de algún modo. Y también vosotras, cartera a juego con los billetes, trotáis como yegüas en la cuadra. Buscando al mejor postor. No es por criticar, también hay otro mundo cerca de mí. Esto de lo que os hablo es sólo un bocado escupido de una manzana que no me gustó morder. También hay otros mundos, bellos, mundos como pompas de Jabón, simpáticos y gentiles, sutiles, Machado por medio. Mundos de mariposas que vuelan de una flor a otra. Mundos de lotos. De serpientes. De pájaros. Grace. Moving mandalas. (Hay muchos mundos dentro de ese mundo, pero no os hablaba de eso ahora, os hablaba de mí, y supongo que por eso os he hablado de esto).
Volviendo al tema. Al mí, al yo, al ego.
Eso que veis tan torpe por la vida.
Eso que veis hacer cortes de manga.
Decir palabras obscenas sin remilgo.
Alarde de su falta de vergüenza.
Eso que criticáis por esto o por aquello.
Que no os completa, que lo véis vacío...
Eso está lleno.
Es un pájaro gordo que emite poesía.
Un pollo picamierda (mi madre lo diría).
Un ave cuyas alas son más aves y así en fractal.
No el mundo que intuís todo de sombras
ni el mundo que pensáis con mucha luz.
Un mundo aparte.

Por eso voy chocando con todo y todos. Por eso aullo aquí y ahora que saldré vencedor.
Oh sociedad, tú, sosa. Pastelosa. Llena de buenos motivos tras los que se esconden malvadas acciones. Religiones amables que esconden las garras y los dientes. Sociedad de anuncio navideño. Toda perfecta. Tu, la tan feliz, la todo va bien. Protégeme de ti y de tus caminos.

Me declaro en guerra desde ahora contra todos vuestros mundos.
El mío triunfará. Y olerá a...

Soy el Principio.

Estoy aquí desde el fin.

Me instalo en las cosas muertas,
en la hoja de papel que se acaba de llenar,
en las bocas del último beso de un amor que se despide
de sí mismo para siempre.

Nazco de golpe tras el miedo,
soy la conclusión de la duda y el extrañamiento,
crezco en proyectos concluidos, en el acercamiento del enamorado
a su víctima amada.

Vivo en la muerte desde que existe.
Soy la explosión del genio del artista que estuvo mudo.
No puedo negarme a ser la parte más importante de lo que nace
irremediable y nuevo.

Me llaman Dios. Me llaman trueno.
Me llaman esperanza. Vida, me llaman.
Me llaman luz en la noche y sombra en el día.
Mi nombre no está escrito todavía.

Soy lo que esperas cuando esperas.

A veces estoy en tus lágrimas secas.
En las palabras de una mirada entre dos.
Soy lo que vendrá después del error.
Amante del final y su asesino.

Sólo hay algo que puede conmigo.
La eternidad. Y yo la he visto. Es débil.

La eternidad se muere en los finales.
Se muere en los gobiernos de los pueblos,
se muere en libros, en romances, todo
en la eternidad se muere lentamente.
Se le muere a la eternidad el miedo.
El terror se le muere, la desazón
y la desesperanza.
Se le mueren las artes, las ideas.
Los hombres se le mueren como copos de nieve.
Los hombres se le mueren como hojas de otoño.

Y ahí es donde empieza mi trabajo.
A partir de ahí me consolido.
Me hago paso y me poso
sobre las ramas como un ave rapaz
y me lanzo demente sobre la carroña.

Mi nombre es Principio,
mi vida empieza siempre ahora.

Mi nombre es Fin.

Estoy desde el principio aquí.

Silencioso como un áspid,
me muevo entre las gentes y sus vidas,
sus amores, esperanzas vanas, rozando sus proyectos
de futuro, sus casas construidas con amor o por amor.

Letal, como un verdugo sin rostro ni voz,
este hacha de Damocles se desliza por el aire
rasgando el enorme vacío que rodea todas las cosas,
la musitada nada que acompaña el todo de cada suspiro.

Se me intuye o no,
pero ahí estoy, como un caballo trotando
libre en las marismas de paz de vuestras psiques,
dejando huellas firmes que a más corro, más crecen.

Corro como un atleta,
o ando, como un potente atleta
que no puede perder. Ay, contrincantes,
oled, oled las rosas, carpe diem, tempus fugit.

De nada os servirá saber latín.

Estoy en vuestra sonrisa.
En vuestra médula espinal.
Soy lo que fallará algún día.
Compañero en armas de la muerte.

Sólo hay algo que puede conmigo.
La eternidad. Y yo la he visto. Es débil.

La eternidad se muere en los periódicos.
Se muere en África, en Sudamérica, en Asia,
se muere en Norteamérica y Europa, en Oceanía.
Se muere en la punta de los dedos torpes.
En la cuchara lenta.
Se muere en la televisión en "prime-time".
Se muere en el orgasmo de un amante.
En la universidad.
Hasta en las bibliotecas
se está muriendo la eternidad.

Vosotros, costumbristas, acomodados,
vagos, no alcanzaréis jamás lo inextrincable.
Sois asesinos. Lo eterno expira en vuestras manos
como un pájaro, un perro o un gato que se muere..
Ya no le tengo miedo a vuestra eternidad.

Mi nombre es Fin,
estoy aquí desde el principio.

My howl.

I

Si te ven, que tienes un buen nivel de sombras.
Que te deslizas por la vida como una serpiente entre la hierba,
abandonado sin más complicaciones al ser, uno, para la vida y el placer.
Que viajas de otro modo, (saben de qué hablo) del modo prohibido, visionario.
Que naces un día cualquiera para no ser cualquiera y un día cualquiera estarás preparado para la muerte o no.
Que finges que todo va bien cuando todo va bien y que todo va mal cuando todo va mal.
Que por ti ni pasa el tiempo o que te arrolla.
Si te ven que gimes como una gata o como un gato.
Que lloras cuando recuerdas al jilguero. Bello animal cuellirrojo.
Que dibujas sobre tu piel las cicatricas conforme a vas viviéndolas.
Que no paras porque las señal dice que pare ni sigues porque dice que pares o sigas.
Que no crees en las señales que no alumbran una verdad.
Si te ven que vives en mil casas, que debes algo de dinero, que a veces pareces tan ensoñado que asustas.
Si te ven bostezar cuando los demás hablan, o cuentan, oran o relatan, tergiversan su realidad para sentirse seguros de su irrealidad real.
Si te miran cuando toses en medio del discurso.
O te ven que caminas cabizbajo y llorando o cabizalto y riendo. Que no te influyen para nada los diferentes vientos que te peinan la calva.
O te miran y te creen como de otro país o de otro mundo.
Incítalos.
Si lo hacen incítalos a verte como quieran.
Y a verte o a mirarte o a juzgarte como quieran.
La flor crece sin el agua hasta que muere. Se necesita. Es necesaria el agua
.- si te ven que viven entrerríos...-
Incítalos a que dibujen tu calavera y cataloguen cada uno de tus huesos llenos de poesía seca casi hecha una costra. Y que enumeren y nomenclen las palabras.

Doce: minotauro. Trece: St Petersburgo. Veintidós: sin Cincuenta: con.
Dos: aventura Dosmilseisciestoscincuentaysiete: Dios.
Que te llamen por el nombre que decidan.
Que te instalen las banderas que les plazca.
Que te aprendan de otro modo a como eres.
Tu siempre llevarás la de la libertad,
y guiaras a tu pueblo,
ineluctablemente, gracias por la palabra, buenas noches,
hacia la completa luz de la razón UNICA, INDESTRUCTIBLE; IMPERECEDERA.

Nosotros. El no tiempo.

No hay tiempo, no está en los relojes, los calendarios,
los cronómetros, las cronologías de nuestra historia.
No hay tiempo porque no existe el tiempo todavía.
Y como no hay tiempo hay que andar con prisas:
desnudarnos como quién está al borde de la muerte,
corriendo besarnos, amarrar nuestros sexos,
y que ríos se desborden y mares fluctúen
por nuestras culpas y gracias a nosotros.

Esta prisa, que nos ata bienatados,
no nos deja alimentarnos, respirar,
hablar con otros, sólo sernos,
desasirnos del todo lo ajeno
y deshacernos.

Diréis que si no existe el tiempo a qué la prisa.
Y es por eso la prisa, porque no existe el tiempo
pero quién sabe si mañana la mañana,
si mañana la tarde, o la noche, nos lo instala.
Quién sabe si pasado encasillamos el caos,
lo reorganizamos, decidimos: a tal hora la comida
o a tal nos desvalijamos las ropas,
a tal a tu familia o a la mía
o a cual para ir al cine
y luego a casa.

Quién sabe si nos crece en las muñecas
un palito para los minutos
un palito para los segundos
un palito para las horas,
una esfera y tempus fugit
debajo y ya la cárcel.

Prefiero irme con prisas.
Por eso cuando puedo te beso, te muerdo,
te hago el amor, violo las leyes de las verjas de tu cuerpo,
las salto, y entro en ti como una revolución,
te desarmo, te desalmo, e improviso
con una u otra parte de mi cuerpo
las maneras para pasar este tiempo sin tiempo
divirtiéndonos, riéndonos, queriéndonos y siéndonos
únicos dos que son uno sobre la sábana desordenada del mundo,

por eso cuando tu y yo somos a cualquier hora, no somos tu, ni yo, a ninguna.

Tierra. (Despatafisicación de una rayuela) Capítulo XII

Tierra.
De donde parten todos los juegos.
Hemos deshilachado el mandala.
Me veo en el Alfa de un gran sueño.
Estoy preparado para la próxima aventura.
A todos lados, desde la tierra, se van desbloqueando,
nuevos, caminos imposible, nuevos juegos.
Rayuelas que me pueden llevar a la gloria,
rayuelas que me pueden llevar a la locura.

Pero nunca más de nuevo al tedio.
Prefiero una rayuela que me lleve a la muerte.
Y antes que esta prefiero una que me lleve al origen del mundo.
Y antes que estas dos prefiero jugar a otro juego. Dejar un poco de lado
las rayuelas. Dejarla para los barbudos, para leerlas en la linea 6 camino
de ninguna parte mientras me dirijo a todos lados.

Laberintos.
Minotauros.
Mandalas.
Hislas.

Mariposas que van de una a otra flor.
Pajarracos gordos que hablan poesía.
Pequeños pajarillos en cuyos picos despierta la nota perfecta
para ser cantada.
Desiertos americanos donde construir los nuevos nidos.
¡Ay, si tu pecho fuera una rayuela!.
Viajaría eterna y dementemente por ti.

Hay otros juegos.
Todos están preparados y me llaman.

Voy a jugar a que juego a todos los juegos
para encontrar el juego al que quiero jugar.

He llegado a la tierra.
He borrado todos los números.
Los mares, las zarinas rusas, las gemas, hasta siempre.
Adiós desazón, adiós normalidad, hasta nunca, dudas.
Me voy. No quiero atarme los zapatos porque si no tropiezo no me levanto.


Me voy. Te dejo ahí. Vacía, rayuela mía.
Que los niños te pinten, te jueguen sabiamente.
QUE LAS DAMAS lancen sus corazones de piedra sobre tus números.
QUE EL TIEMPO haga de ti lo que tu hiciste de mi y yo ahora he deshecho.

Quiero vivir.

La vida no es tirar la piedra once veces.
La vida es elegir entre todas las vidas.
No limitarse a un juego.
Adios, rayuela, adiós.

Me voy a hacer un zapato de sandía para caminar dulcemente sobre la tierra.
Mis manos de coco van a tocar las bocas deseosas de este fruto.
Mi sexo va a estar dentro de tu cuerpo, como un árbol, dice el oráculo.
Aunque el oráculo hablara de otras cosas como el amor, la sabiduría...
Todo se ha mezclado. El fin de la rayuela. El viaje de Juan Amapola.
Fandangos de Huelva. Ríos confundidos. Moving home for CHRISTmas,
los lotos, the taming, serpientes, dioses cristianos y egipcios se miran a los ojos,
se muerden los dedos de placer. El placer, la vuelta de LA PIEDRA a ser PIEDRA.
Tu, yo, todo. Todo se ha mezclado. Ya no se de lo que hablo cuando hablo.
Ya no se ni lo que digo y cuanto digo, ni cuando lo digo por qué lo digo.

Sólo se que estoy dispuesto.

Entregado. Perfectamente
preparado. Demencialmente
ilusionado. Práctimamente
a punto de emprender el viaje
cuyo día de salida desconozco,
cuyo día de llegada habrá llegado
en forma de dama negra.

Me estoy volviendo loco.
Es lo que tiene abandonar un rito.
Se abren todas las puertas para los nuevos.

Mi rito ahora se llama Malevoski.
Va a confirmar el mundo como patria.
No va a parar por nadie ni por nada.
Va a deshacer la sombra con su luz.
Va a ensombrecer las luces con su sombra.

Dibujé una rayuela a modo explicativo.
No la veréis jamás.
Sólo deciros que de ella
salen cien mil rayuelas por segundo.

Que ya estoy preparado.

Adiós. Ya no estoy libre de pecado
porque he tirado la primera piedra.

Mi chica de California duerme con Unamuno y Herman Hesse y conmigo. 

Se ríe y ama como si el mundo se fuera a acabar. 

Y tiene a Bast dominando su espacio, porque tocó su hombro.

Aparte, nuestros ojos mutan su color cuando estamos juntos.

Los suyos son un círculo gris que encierra uno verde que encierra un marrón casi miel.

Los míos uno gris que encierra un marrón en el que ella se dibuja.

Hemos aprendido a crear universos en nuestros cuellos.

Y mañana nos vamos a tatuar cada uno su pájaro. 

El suyo canta, por fin, despues de siglos.

El mío no para de emitir un ruido al que podemos llamar poesía púrpura.

Aunque el suyo es negro y el mío es verde. No importa.

El secreto está en otro lado.

La señorita U. Los límites.

La señorita U se ha levantado esta mañana.
Los límites, frontiers, borders, se han levantado con ella.
La señorita U se ha deslizado entre el caos.
Los límites callados la observaban en su rutina.
La señorita U ha desayunado a las once.
Los límites llevan todo el día alimentándose.
La señorita U ha bebido palabras.
Los límites en silencio han definido su contorno.
La señorita U ha puesto el pie sobre los límites.
Los límites se han quejado de su pisar dulce.
La señorita U ha tendido una red en alta mar.
Los límites no permiten pescar si no es en baja.
La señorita U ha superado los límites.
Los límites no opinan porque no tienen vida.

Pero yo, Ivan Federico Sergei Malevoski Luca,
que gozo de dos pies abajo y una cabeza arriba,
y funciono como persona tangible y real
puedo decir de los límites que son unos hijos de puta.

Que muero en vida por ver a Miss U.

Pensar no es tener.

Pienso en ti.
En mí.
En mí en ti.
En ti conmigo en ti.
En tus ojos en ti
conmigo en ti y mis ojos contigo,
clavados, en ti,
en tu sexo,
como mi sexo...

Pensarte me pone duro el pensamiento.

Pensarte es masturbarme el cerebro.

Correrme sobre el sueño.

Ponerlo todo perdido

y blanco.

Pensar no es tener. 

Tener es mejor que pensar.
Pensar es un castillo
que se puede derrumbar con un fuelle.
Tenerte es diferente y mejor que pensarte.
Tenerte es pensarte con la boca.
Con la lengua.
Con los dientes.
Con los dedos.
Con las uñas.


Tenerte es arrastrarme por los lotos.
Lamer palabras latinas.
Morder a la serpiente.

Adoro a Luis.

Adoro a Luis y su alegría cristiana.
Amo su adorable caos sin solución.
Su pelo largo siempre en medio de los besos.

Le he pedido varias veces matrimonio a Luis:
sería en Las Vegas, él de Elvis, yo de Marilyn.
Su respuesta han sido risas como siempre.
Me encanta su risa. Con patatas sabe estupenda.

Luis es un gato sobre una mesa negra
y hay que rezarle profundo
para sentir que toca con sus manos tu hombro izquierdo.

Adoro a Luis leyendo a Anónimo. Su autor favorito.
Buscando al pájaro amarillo, leyendo "he vuelto a verte".
Adoro cuando pongo a Luis contra la almohada
y el señor Unamuno cae al suelo. Y amo su táctica
y aplaudo su estrategia.

¿Qué vamos a hacer?
Adoro a Luis comiéndome la boca.
Me adoro a mi mordiéndole los labios.
Adoro el caos de chocolate nuestro,
las ropas confundidas en el suelo de su caos,
el nervio de mi pierna temblando de mi caos.

En definitiva adoro a Luis y su alegría cristiana.
Su forma de moverse por mi cuerpo.
Me adoro a mi adorándolo.

Sueño desde que lo conocí que soy una serpiente
arrastrándome entre sus lotos con mi lengua.
Mientras respiro, espero.