Las cosas de Iván Federico

Átomo perdido en la llanura, que me nombró el poeta, nací sin querer y moriré sin poder evitarlo.

пятница, 29 октября 2010 г.

Juanillo.

http://www.fotolog.com/ivanfsmalevoski

¿Cuánto miden tus palabras?

Retales de "Faro en la hisla". Faltan los pedazos que escribe Ella.



Del capítulo primero: La hisla.
"
"Cuando llegó la noche, el faro del fin del mundo apareció en la lejanía como una esplendorosa estrella." (Julio Verne)



Había deshecho las maletas. El viento golpeaba los tablones con los que las ventanas del Hotel "El desespero" habían sido tapiadas, para evitar que los mismos golpes abrieran las ventanas, viejas ya, como todo en la hisla, y así rompiera sus cristales y alarmara a los durmientes del piso de abajo o de arriba. Lloraba sobre la ropa colocada sobre la vieja cama en su vieja habitación desierta de otras gentes. Todo lloraba con ella; el viento, el mar, las camas colindantes, los habitantes de la hisla, la noche negra, la negra luz del faro roto, los barcos en la lejanía... Un pescador que no sabía pescar lloraba de inútil, una mujer que no sabía amar lloraba de vieja y sóla, un niño que no podía jugar lloraba de ahogado. Todo lloraba, de todos modos, se hiciera lo que se hiciese. Y se hacían las fiestas a la virgen del Carmen los siguientes días, y la misma virgen lloraría, por su hijo, por su hisla, por sus gentes.
Lloraba como si llevara siglos haciéndolo. Pero aun así saco fuerzas para colocar la ropa vieja en el viejo armario, y las sacó para sentarse sobre el viejo escritorio de madera vieja y húmeda de lágrimas, a escribir una carta a su amor, o a su desamor, que había sido abandonado, con y sin desprecio, en la penhínsula.
Sus lágrimas serían la tinta. "

Del capítulo segundo: El sueño
"
"Sueños, esos pedacitos de muerte, cómo los odio" Edgar Allan Poe
Ella iba y venía y venía e iba del sueño, como las olas contra el espigón, cada imagen en su hemisferio derecho rompía una y otra vez y se desmembraba en mil. Ahora volaba, estaba muy lejos de la hisla, y por supuesto del hotel, lejos del faro, sobre una avioneta cuyo piloto tenía una cara ahora, luego otra. Sobrevolaba la ciudad de la que venía. Podía ver con nítidez la pizzería Paolo´s, la casa de citas, el rinconcito aquel donde le dieron el beso primero, era, claramente, la ciudad que le vió crecer, pero en algunos instantes las cosas no eran del color que debían ser, y donde hubo una biblioteca ella sobrevolaba un zoológico, y donde estuvo la estatua a los libertadores de la patria ella sobrevolaba una biblioteca, pero era su ciudad no le cabía duda. Sentía una angustia en el pecho que le decía que el hombre de su vida debía andar por ahí, en la biblioteca leyendo a los grandes filósofos griegos, en casa Paolo´s pidiendo una frutti di mare sin cangrejo, en la casa de citas, acóstandose con Judithes, Salomés y demás viboras, y la angustia en el pecho le crecía y no por esto. Era una angustia in crescendo, como en un cuarto acto de una sonata para violín y piano, todo se amalgamaba, se expandía, y llegaba a los extremos. No podía más, gritaba el nombre de su amor y no lograba ni siquiera escucharse a sí misma, pero la avioneta daba vueltas por la ciudad cambiante y no se detenía, y el piloto de las mil caras ya no era un piloto ni tenía ninguna cara, porque ahora era ella quién tenía los mandos, intentaba aterrizar en un parque y se le volvía rascacielos, en un manso de arena y hierba en las afueras y se le tornaba lago, y gritaba su nombre en alto, y la ciudad cambiaba, y sentía su cuello y su pecho húmedos, y no podía aterrizar, y no sabía dónde estaba el, que tanto la amaba y ya no, que tanto lo necesitó pero ya no estuvo, sin más se dejó caer, con giros maestros, piruetas imposibles, vuelcos magistrales, hizo desaparecer la vieja avioneta en la inmensidad, pequeña, la avioneta, se creció en la inmensidad, porque ya todo era negro y avioneta, cuello y pecho húmedo de llanto, y gritos sordos que se despertaban en un hotel, en una hisla, sóla, sin el, pecho y cuello húmedo de llanto y voz afónica, sobre una carta recién escrita que a mitad empezó a desvariar.
La vuelta a la realidad le puso un sello maldito al día.
Pues traía de la mano del sueño el dolor del amor imposible. "

Del capítulo tercero: La carta
"
"Todo lo que de vos quisiera es tan poco en el fondo, porque en el fondo es todo" Julio Cortázar.
Tic, tac, tic, tac, decían los viejos relojes de pie de su alma, tem pus fu git tem pus fu git una y otra vez escribía en la esquina superior izquierda de uno y otro folio, que después arrugaba y tiraba al suelo sin darle importancia como le hubiera gustado quizá hacer con ese dolor, sacudírselo como una pelusa del hombro, relegarlo al espacio donde ya todo es poco y nada importa, pero en el fondo todo importa tanto... No podía más que levantarse, dar dos vueltas por la habitación, desafiar al sol descorriendo una cortina, plantarle cara ya definitivamente descorriendo la otra, mirar al faro, sentarse y tem pus fu git, tem pus... De pronto mirando la última ese escrita, la mesa, el suelo, todo, lleno de papelitos arrugados que bien debieran ser ese amor del que no se podía despojar, se tumbó en la cama. "Tu quisieras recibir mi carta...", "Tu siempre lo solucionabas todo recibiendo una carta mía..." Tu, tu, tu y así hasta tal punto que olvidó el yo, y se dejó llevar por el hermano gemelo de la muerte, de nuevo, tristemente.
Despertó y estaba oscureciendo, se oían las canciones de la virgen del mar rodeando la hisla, y a oscuras, sólo amiga del rayo amarillento de un faro viejo que había comenzado a funcionar, pensó que quizá no podría escribir si no bajaba a despejarse, a mezclarse entre las gentes, a buscar una emoción siquiera en una vista nocturna de la hisla. Se levantó, se dirigió al armario, sacudió de polvo un vestido, apropiado, porque aunque la hacía bella no dejaba entrever sus intenciones, al vampiro emocional que debajo del vestido existiría, y se vistió con el, encaminándose al lugar donde los marineros habían reunido a su Virgen, pobre y vieja virgen atada a la peana por cuatro malas cuerdas. Luces negras en las caras de las gentes, llanto de flores apesumbrado, y un niño que juega con una rama y un charco. Nada se le había perdido allí. No era ese amor el que buscaba, acaso el "ars amandi" y no el amor supremo, y no con cuatro ancianos, cuatro ancianas, llorándole a una vieja y pobre Virgen, si no quien sabe, en lo alto de la cima. Allí en la esquina donde ruge el día, un día artificial que en otros tiempos fuera la guía de un barco, y siempre amenazando allí en su altura. Se dirigió hacia el faro.
Ya era noche.
Era noche de viento y de secretos. "


четверг, 28 октября 2010 г.

Benedettian with/without love song.



Quiero amarte sin miedo,
sin pausa pero sin ansia,
sin torres más grandes que deban caer,
amarte sin ti, sin mi, pero amarte,
sin nombres propios 
y sin lugar que no haya,
porque no hay lugar
donde no quiera amarte,
en los cines sin proyecciones,
en la ciencia sin partículas,
en los museos sin obras de arte,
en las casas de citas sin ti,
los ríos sin agua,
el rock sin guitarras,
los días sin sol...
Amarte en los muelles abandonados sin alba.


Quiero amarte incluso 
sin que existas.
Amarte sin nada
pero con todo.


Con ladridos de perro de fondo,
con bombas cayendo o callando,
con cierto concierto
de clarinete o laud y, cierto,
también con furia tranquila,
con gente mirando,
con coches, silbatos pitando,
con noche estrellada,
con luna sin noche,
con agua sin ríos,
con soles sin días,
guitarras sin rock...
Amarte en los muelles con barcos y albas.


Quiero amarte incluso
con que existas.
Amarte con todo
pero sin nada.

Y así ad nauseam. Sólo una me respondió.

23 de octubre a las 21:22
hola
Hola estoy buscando por todo internet el significado del nombre Odys y como n...
Odys Leo
23 de octubre a las 21:21
hola
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Odys Cuevas
23 de octubre a las 21:21
hola
Hola estoy buscando por todo internet el significado del nombre Odys y como n...
Odys Tqm
23 de octubre a las 21:19
hola
Hola estoy buscando por todo internet el significado del nombre Odys y como n...
Odys Parra
23 de octubre a las 21:19
hola
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Odys Cedeño
23 de octubre a las 21:18
hola
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Odys Marte
23 de octubre a las 21:18
hola
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Ody Odys
23 de octubre a las 21:17
Hola Odys
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Odys Korczyński
23 de octubre a las 21:16
Hi
You know what means your name? Please i need to know... Thank you!
Odys Castro
23 de octubre a las 21:14
hola
Hola, me interesa mucho saber qué significa el nombre Odys, una amiga tiene e...
Odys Nuñez
23 de octubre a las 21:12
Hola Odys
Buenas!! Tengo una amiga que se llama Odys y le he prometido que conseguiría...

Encuesta.

¿Es Iván Malevoski infinito?

A: Si, es infinito.

B: No, no es infinito.

C: Si, es infinito, pero no tanto.

D:No, no es infinito, pero sí un poco.

El perro del Jilguerillo.








De arte. Graig LaRotonda.

http://www.revelationart.net/

IvanFSmalevoski fotolog

http://www.fotolog.com/ivanfsmalevoski

Luminosa mañana. Gracias por el consejo, Dama. Gran canción.

Triana-Luminosa mañana

среда, 27 октября 2010 г.

Perdidos en París, Carol y Julio.

                                              http://www.youtube.com/watch?v=sR547ALtbAY

Desventuras de Igor de Abajoaziarriba.

Abajoaziarriba se levantó medio borracho, de lado a lado caminó primero hasta donde pudo caer sentado, luego hacia el cuarto de baño. Y vació. Vació todo, de ahí salían ramas, pajarillos, vigas de hierro, llaves ele que hacen falta (si, de las chiquititas), vació lo que tenía de recuerdos, vació una casa con una familia íntegra, un trabajo bien remunerado, vació las cuerdas vocales, las ganas, virutilla de serrín, vacío neuronas, el colon, las vísceras, el pedazito de cerebro que le hacía estar de pie y ya en el suelo vomitó veintitres clases de piano, un curso de tres meses de fotografía básico, varias deudas, un pie, una toalla de la playa que llevaba años perdida, un brontosaurio montado pieza a pieza en el museo de las ciencias, tardes de domingo en el campo con los niños, los niños, la mujer, lo vomitó todo, se quedó, os lo juro, vacío.


Desde ese día Igor de Abajoaziarriba fue mejor persona.
Ahora lo puedes ver levantándose del sitio para cederlo a una viejina. Pero esto no es nada. Te lo encontrarás oliendo las flores y disertando de filosofía alemana y su aplicación en el mundo del automovilismo moderno con las mariquitas del campo, lo verás toser y escusarse, lo verás querer a sus hijos y a su mujer más que a si mismo, ya lo verás, corriendo desnudo como un lobo las noches de luna llena. Nada es tan gris como lo fue la vida de este hombre hasta ese día, bendito sea, que vomitó todo lo que le aprisionaba.

De arte. Miguel Soler Montellano

http://msmontellano.blogspot.com/

Un blog con la obra de un autor con mucho futuro


s/t    ramas, resina de poliester  2009

¿De dónde salen los "Los"?

Volé hacia donde pude
pero hasta aquí, al menos he llegado...


Ya no sé de pájaros cayendo
tanto como sé de pájaros volando.
Volé hacia donde pude y CON QUE PUDE.
Corrección, errata, pequeña errata peluda invicta
con un agujerito como casa en la madera 
de la casa de un pájaro amarillo.
Minucias.


Volaré hacia donde donde quiera
y CON QUE QUIERA.


Errático (hoy es la segunda vez que uso esta palabra)
volaré como he volado siempre cuando no mirabais,
sin rumbo pero vagamente asido a un norte (lo dije yo),
y bien que ha sido el sur.


Cuando deis conmigo
recordadme de dónde vine y dadme vino de la tierra,
tierra de la tierra, agua de la tierra, fuego de la tierra,
los pájaros también necesitan combustible.


-Dijo el poeta poniéndose las alas.

Rusadas.

Los pantalones huelen a mudanza, tipo santa teresa no, la otra.

Videablarte. Presentación en público del poeta.

A vuestra salud vacío en mi estómago cincuenta años de madera y azucar y uva.

IVAN FS

A ver quién lidia con esto.

...Sueños aparte (quiero leerte), quiero leerte por conocerte, también podíamos ir a tomar un crêppe y mirar la Alhambra y cubrirnos de palabras, pero eso es una sola manera más de conocerse, no somos iguales cuando escribimos que cuando hablamos, cuando hablamos las palabras fluyen con velocidad casi sin pasar por el filtro del pensamiento, naturales, y así conoces sólo una parte de la persona, pero cuando lees a alguien estás desentrañando un secreto, estás leyendo esa parte que se pierde en la velocidad del habla, esa es la parte que se sienta a escribir y me interesa tanto o más que la otra (quiero leerte), en el caso de mis sentimientos para contigo hay mariposas de sombra y luz y juncos que se mueven con el viento, y a veces llueve, y a veces el sol irradia alto y la casa se refleja en el lago y huele a dulce flor y a tierra húmeda, pero estas cosas yo no las comprendo, porque aparecen sin que se las llamen, son sensaciones que quizá sueño y se me nublan con las claras del día, o cosas que están ancladas en el fondo de mi pensamiento, allí donde tengo atrapado al poeta y no hay un hombre que lo mueve. Y luego está el hombre... Que no comprende las mariposas pero las ve revolotear. O no se quiere sentar a comprender, o no se atreve, pero quiere ser gigante por algún extraño motivo y pájaro amarillo por el mismo, pero no se atreve... Al fin y al cabo, locuras de poeta aparte, quiero leerte...

Qué cosas tienes, Malevoski...