Las cosas de Iván Federico

Átomo perdido en la llanura, que me nombró el poeta, nací sin querer y moriré sin poder evitarlo.

понедельник, 19 сентября 2011 г.

NOCHE DE MIEDO

SAVE ME TONIGHT

La luna
es otra metáfora
de la luna.
Por eso los lobos,
que son otra metáfora
de los aullidos,
le aullan.

Los lobos,
que son una metáfora
de los poetas,
son poetas de la luna.



















DESVAMPIRIZADOR

De veras
voy a devolver la sangre,
el hígado, los riñones, los dedos;
voy a devolver el cráneo, los sesos,
los pies, los ojos, las caderas,
cada dedo...

Sí, voy a devolverlo todo,
voy a quedarme sólo
en un abismo blanco.
Voy a empezar de cero.

воскресенье, 4 сентября 2011 г.

MARTÍ Y LOS NÚMEROS


EL TEMA LO ELEGÍ SOBRE ALGO CUBANO
y fue Giselle la culpable


28 del 1 del 53 en el 1800:
la tierra tiembla. 

Más de 10 personas quisieron hablar de su poesía
porque querían que la bebiéramos
y más de 6 sobre su prosa
porque querían que la comprendiéramos,
pero más de 37 quisieron hablar de él
porque querían resucitarlo
o que nunca muriera:
lo consiguieron.

2 obras de teatro, contienen dos palabras necesarias como patria o libertad.
5 libros de poemas, de nuevo libertad, , un hijo, sencillez, futuro 
La edad de oro, 4 números, periódico infantil (de nuevo aquí futuro).
Y artículos, periódicos, y vaya usted a contar qué maravillas se habrán perdido...

Su hijo, 1, Ismaelillo. Qué padre, qué padre más Dios tuvo.
En más de 3 paises los suelos fueron felices de pisar sus pies.
y en el 95 del año 1800 fue creador, lean bien porque esto es cierto, de la guerra necesaria. 
Datos, números, son importantes, pero el más importante para Marti fue el 1.
Porque 1 fue su hijo.
Porque 1 fue su esposa.
Porque fue 1 la revolución.
Fue 1 su latinoamérica soñada.
Porque fue sólo 1 José Martí. Aureo.

19 del 5 del 95 del año 1800
La tierra resucita a Jose Martí
y tiembla para escupir 1 lágrima 
y tiembla por vez última por ver nacer 1 pueblo libre.


DESNUDISMO Y KIWISMO


EL TEMA LO ELEGÍ YO Y FUE LA PATAFÍSICA TRUATA
y el culpable fue Matías Malec

Como parte de la parte de la parte de una parte de la historia en este hinstante sin hache proclamo
A: Que pase desapercibida la creación de las dos escuelas nuevas del postpatafisismo.
B: Que Truasia intuya a The Big O "el silencioso" o "el que siempre estuvo ahí en silencio" como director.
C: QUe pase desapercibido el apartado veintisiente en el que Malec es nombrado codirector indefinido.
27: Que la U de el apartado C, la segunda, es más grande porque presioné mays (y nombro a Matías director)
¡: Que el símbolo de interrogación pase completamente desapercibido en esta frase.

A día cualquiera de la hora que usted quiera mientras pueda,
The Big O.

CON LABERINTO, GRACIAS


EL TEMA ERA HABITACIÓN BLANCA 
Y fue culpable de éste mi querida amiga poeta Laverón


Imagen de Tsylord, de Deviantart





Podría serlo, pero no es un laberinto,
es una habitación blanca. Pero lo importante no es que sea una habitación blanca
sino que podría ser un laberinto.Situémonos en él o ella un instante:
De pronto estallan mil recodos (esto ya lo dije)
o se silencian los recodos y de pronto palidece (esto no lo dije).
Situémonos en la habitación laberinto por un instante.
¿Podrías jurar que mientras gasto dedo no está cambiando el color?
¿Podrías siquiera jurar algo, que tu nombre es tu nombre, quizás o quizá?
Al cabo: situémonos en ella o él o ello. 

¿A qué velocidad se puede ir por este espacio cúbico?
Si no está permitido ir más rápido quel pensamiento (por eso escribí quel y no que el)
mejor estar en una habitación roja sin laberinto, o en mi cama, o en la cama de alguién que es la mía
donde duermen dos pero hay tres: Y sí: he de reconocerlo: es laberinto y blanca. 

Pero no es cuadrada.Las habitaciones blancas cuadradas con laberinto deberían estar prohibidas. 

21001


El tema era el insomnio 
y fue culpable de  éste  Aura Banks



No soporto el croc

del crujir del cigarro

apagándose en los dedos.


Debería volarle la tapa de los sesos.

Duermo
con los ojos abiertos.
Me quemo entre la punta
y el fin del cigarro.

SUJETO A OBJECIÓN NINGUNA


EL TEMA ERA LA SUBJETIVIDAD
y fue culpable de éste Mercedes Mayol













A lo mejor todo era una excusa, 
a los poetas nos encantan las excusas para escribir
cosas como "oh luna qué redonda te has puesto para mí"
o "qué blanca", "qué lejana", "silencio". "Azahares". 
Siempre escribir fue la excusa perfecta para usar la palabra "azahares".
Incluso los abogados no pueden evitar a veces cambiar la frase:
"y por unos u otros azahares el sujeto quedó sujeto a alguna objeción".
Y se queda tan pancho o a sus anchas.
Cualquier poeta diría que escribir cosas florales o floridas son como buscar el chi del poema.
Sin embargo yo que hoy no soy poeta aseguro que son vanas excusas para escribir cualquier otra cosa
como "alt+3" , "la chica de la piernas con flores y la literatura bonita" o palabras como "titilan" (ya lo hizo Pablo),
"agreste" "céfiro" "pidgeon" o alabanzas varias del tipo "qué bonitas lunas calzan tus vestidos".

O cosas como "aquí está tu palito". 
Excusas sujetas a objeción ninguna.

среда, 24 августа 2011 г.

Tú eras el Gólem

El cabalista que ofició de numen
a la vasta criatura apodó Golem
J. L. Borges


Tú eres el Gólem.
Y medio tú, de arena,
mientras la otra mitad se halla perdida
en un disco de solo dos dimensiones.
Tú eres el otro,
el memorable memorioso.
Tú, la sonrisa de gato sin gato.

El gólem y el rabino
Mikoláš Aleš (1852–1913)


En el bestiario, de los tiempos y el espacio y la memoria,
serás la bestia madre de los tiempos,
serás la bestia padre del espacio,
y es para ti la memoria.

Borges, Kodama / de la muestra "El atlas de Borges"


Tu Gala no pudo tener mejor Dalí
con que vestirse de gala para ofrecer su brazo.
Ya no hay ciencia ni vértigo en la tierra,
ni hay vértigo o ciencia en el amor,
ni vértigo en la ciencia o en el vértigo ciencia.
Las leyes ya cambiaron.

Montaje mío sobre una fotografía cuyo autor desconozco


Desordenar Alephs es lo que queda
para el hombre vulgar,
casi cualquiera.
Que somos
yo
y ellos,
quien me lee,
los que me lean,
que somos todos desde que te fuiste,
desde que, perdón,
otra logia nos reclamó tu cuerpo a los vulgares.

Jorge Luis Borges, ni callados te haríamos homenaje,
ni escribiendo hasta la última hoja de los árboles.
Bebida ya la copa, de este brindis,
mejor dejemos esto a medias....

Jorge Luis Borges, feliz cumpleaños.

среда, 10 августа 2011 г.

Ni siquiera un poema, como una respuesta o algo...

En contra de lo que el mismo poeta diga en contra de sí mismo
no se acabó lo que sedaba.

Yo he visto a bien remunerados arquitectos
hacer grandes colmenas casi obscenas de altas
donde después se han podido meter
países enteros de ovejas sedadas.
Y he visto niños construir
con el barro de la lluvia hermosos castillos
donde sólo cabía el misterio imposible del propio constructor.

He buscado en todas las enciclopedias
el nombre del poeta perfecto que me diera el verso perfecto
donde una vez vencido y viejo poder morir sedado.
Y he buscado el teléfono de una poeta
"de minúscula medida y distancia extrapolada"
consciente de que era ella quien guardaba ese verso
en alguno de sus desiertos recién cocinados.

He escalado el everest, el fujiyama,
he subido buscando la bocanada de aire de vida eterna
al mulhacén y al veleta, nómbrame una montaña, un pico y allí estuve sedado.
Y he recorrido acaso mil kilómetros,
y he pasado acaso escasas horas a su lado,
y ha sido una explosión de aire puro que no hallé
ni subiendo el k2 o el cerro colorado que me dijera Alonso.

En contra de lo que diga Sedada,
no se acabó lo que se daba.

Alguien por quien harías muñequitos de roña.
Por quien merece la pena tener heridotes.

NO SE ACABÓ

вторник, 9 августа 2011 г.

DOCE ELEFANTES



Una serie de personajes se verán envueltos en una trama de asesinatos donde nada es lo que parece, ni nadie quién parece ser.

Doce meses del año, doce niños desaparecidos, doce ciudades de España. La novela comienza en Septiembre de este año. Conoceremos  a algunos de los personajes hasta  que llegue Enero, y con Enero el primer niño aparecido asesinado, y la explosión de la trama....

"...Doce elefantes se balanceaban


sobre la tela de la araña..."
Canción popular infantil

четверг, 4 августа 2011 г.

Old shit 2

Soy arrogante, como las flores,
discreto como un risco y duro como el mismo.
Como el viento son los susurros
y a veces huracán u otras  primavera.
Mi seso es blando como una orgía de espuma de mar.
Me sexo es un árbol poblado.
Y así me va si soy naturaleza.

A otros poetas les fue mejor:
Lorca era un valle fértil con río.
Estrada un mar en el centro de olímpico terreno.
Vallejo una formación volcánica con volcán extinto.
Padrón coral enrejado a los pies de una isla sin hache.

Etcétera... Y así me va.

En el verde fragor, en la lactancia del cachorro,
en las moléculas, los ácaros, rama, bicho, luna,
en todas las auroras boreales entre el azul y el púrpura...
Ahí me hallaran sin brillo.
Dirán de mí que fui naturaleza.

Old shit

Decidí con diez y seis años ser un adulto.
A los veinte ya me aburría el creer saberlo todo:
me hice místico.
Pero a los veinte y dos ya no creía en el alma y sentí
deshacerse el misticismo hasta que a los veinte y tres
una absurda experiencia sexual me la devolvió, aun limpita como la perdí.
A esa edad recuperé mi alma pero ya no me hacía falta creer en ella
puesto que andaba de nuevo enamorado.

Fue un día a los veinte20 y cinco5 cuando supe que ya nada quedaba de ese nuevo amor.
No habían sabiduría ni misticismos. Ese día ya del alma no sabía nada.
¿Estaba?
Puede.
¿No estaba?
Es posible.
Aunque se gestaban nuevas energías, vigorosas, y lo cierto es que no sabía dónde se gestaban.
¿En el alma?
Nadie lo sabe. Pero Nadie ya no me cogía el teléfono porque la había exprimido como a un zumo
de dinero con mis deudas, mis vicios o mis largas ausencias conscientes.
El problema verdadero, aparte de que perdí a Nadie es que una noche a los veinte y cinco conocí al diablo.
¡Al fin! ¡Llevaba esperándolo toda la vida!
Pero no encontré un alma que ofrecerle...

Cruzarse por la calle con tu fotografía

Lo  mismo que el amante, no el de hoy mas sí el de antaño,
veía a cada instante a quien él más quería
surgir en los demás

Hoy yo con igual daño me enfrento a cada paso
con tus fotografías, revelandose en todo
contra lo que es mi paz.

Y así viene el terror del que hablamos un día:
sólo espejos con luna donde ya no hay ni Dios.

Y así este mundo entero es una epifanía
que se celebra en "una" donde antes hubo "dos".

понедельник, 25 июля 2011 г.

Primeros días de la Luz en el Mundo

A veces hay cosas que empiezan sin orden,
que empiezan con un "Ergo: hola".
Cosas que nacen de un completo desorden:




Playa.
El mate casi hablaba por sí solo.




Perspicacia.
Espejo.
Qué pena, con lo que gustan por aquí las cosas abiertas.
Cuidado, esa boca está ardiendo. Avisa al bigote!
rellenar los espacios en blanco con otros cuerpos





LA, CA.




Como escaleras, que muchos quisieran subir.
Avisa también a esta chica del fuego.
Todos hemos soñado alguna vez con algo parecido.
La gente no tiene sangre en las venas.
Prefiero lo que rima.



Todos hemos vivido algo como esto. Pero no tanto.
Había rejas y un bus, pero no estaba esa sombra o su dueño.





Esta fotografía es antónima de aquella que decía closed. O quizá fue segundos después.
O quizá es una fotografía de mi imaginación en el momento que leí closed.
No me gustan las cosas Light. Lo demás sobresaliente.



El señor Martín es de los pocos que saben lo que vale
la pena en esta vida.
Un tipo sabio.
ahí no me meto, no suelo hablar de religión



Preciosa. ¿Y a quién hay que matar? La fotografía, buena.



Aquí es donde aquel poeta murió.
No me digas que no.


Totalmente de acuerdo.
Echo de menos ser fumador por algún extraño motivo.
En contra de lo que digan, en el suelo se encuentran cosas muy útiles.







Morir es la palabra.





Perspicacia 2 el retorno.
Todos hemos pasado alguna vez por eso, claro, sin reloj algunos,
otros sin Iphone, pero todos.





Nostalghia, un film de Tarkovski. Y una foto de ------.
Bueno, yo las colgaría en mi salón, muerto el tal ------ como está muriendo
deben costar una pasta. Pero ya te dije antes: no es el fotógrafo.



Me gustan las cosas que se aprietan contra uno.
Agh. Todo son tentaciones en este mundo.
No son los fotógrafos. En serio.





Reina de la noche.
En serio, reina  de la noche, los detalles son sólo eso, detalles,
como los que callo.





Quiero vivir enfrente de ese instante.
Quizá soy un voyeur también de la muerte.
¿Nadie te enseñó a no acercarte a ciertas ventanas?
Claro, yo también sé que las notas musicales son
DO, RE, MI, FA, SOL, LA, SI, DO, y no por eso cojo una guitarra
y toco el concierto de Aranjuez.
A mí me da más por tocar o por soñar
que toco.





Bocas incendiadas.





La Paz. Pero no Bolivia.
Como una película.
Y con sonrisa, a veces no se qué vale más.
No encuentro una postura mejor.





La palabra: rodear.







Como alguien dijo: el blanco y el negro permiten ver mejor las expresiones.
Vivir en el ruido, enamorando monstruos.





Bonito bosque.





Seda y Luz.
Abandonada.
Ya marrón no, ahora verde.
Palabra: recorrer.
¿?
Una de estas inspiró el poema.
Esa manía vuestra de arder por la boca.
Quien las quiere estudiar las anilla; quien no, las deja volar.
Click
Si haces eso el día que seas madre tus hijos buscarán sonrisas en las sandías.
El hombre que quería ser Julio Cortázar.
Quiero uno de lo que sea que pasara por abajo.
(Risas) Descríbemelo.
Las vírgenes llorando mares en los mares.

среда, 20 июля 2011 г.

Malevoski recomienda: La espuma de los días.

Primera edición, Gallimard 1947

¿Quién no ha vivido en el mundo? Quien no lo haya hecho que abandone las páginas de este libro.
¿Quién no conoció el amor? Quien no lo haya hecho que no espere comprender nada de este libro.
¿Quién no ha nadado en el mundo único del gran escritor francés Boris Vian?
Quien no lo buceara antes, que empiece por aquí, si desea saber cómo meterse en la catarata de lleno.
El primer Lobo hombre



Boris Vian nos traslada en las primeras páginas al mundo de desidia de quien lo tiene todo menos el amor. Colin, en este caso, es el joven a través del que se nos muestra ese mundo, come lo que quiere, hace lo que quiere, vive como quiere, pero precisamente al no tener amor, parece que no tuviera nada, que su vida estuviera, aunque tan llena, completamente vacía. Hasta que aparece Chloe, y todo cambia para este joven acomodado.

Chloé en su habitación
En algún momento de la novela Niebla, Unamuno nos habla de cómo el amor empequeñece; en esta novela hay un claro ejemplo de cuánta razón tenía Don Miguel, pues a medida que vamos leyendo parece que todo se va reduciendo, juraríamos que hasta el dinero de alguien que parece tener todo el dinero, se juraría que hasta las paredes de su gran mansión, hasta su honor o su orgullo... El propio Colin, tan grande, parece empequeñecer hasta el punto de verse igual a los que antes no eran sus iguales, como su cocinero, Nicolás, que le prepara Cócteles a ritmo de jazz, o su demente amigo Chick, obsesionado hasta tal punto con el escritor existencialista "Jean Sol Partre" que sería capaz de olvidar incluso a Alise, su amada, con tal de vivir una experiencia por ínfima que fuera al lado de su autor favorito.
Jean Sol Partre
Y sin embargo el amor crece y crece y crece para Colin hasta que ya todo lo demás importa poco, excepto el bienestar de Chloe, que caerá enferma, suponiendo esto un reto para Colin, acostumbrado a una vida sencilla y sin complicaciones donde con dinero todo se puede.




Nenúfares, de Monet

Una obra maestra que te hará reir, llorar, divagar o pensar.

El ratón de bigotes negros
El libro perfecto para los ratones que quieran acabar en la boca del gato.







Escritores que...

Los primeros días en "Escritores que..." dimos un repaso a algunos de los escritores que ponen los dedos en la cara y la barbilla, pero estos son pocos comparados con tantos como lo hacen.

Aquí dejo algunas fotografías de "Escritores que ponen los dedos en la cara y la barbilla"


Alfredo Bryce Echenique

Mi querido Alfredo no sólo se dedica a escribir genialidades como la vida exagerada de Martín Romaña o a plagiar artículos periodísticos de otros escritores. También, a veces, gusta de subir su manita.
Alfredo, te perdonamos lo del plagio si bajas la mano!


Arturo Pérez Reverte

Profesional de fumar en la foto, apoyarse en el puño cerrado y cruzar las manos, el rutilante, mas fatigoso, Pérez Reverte se ha ganado un sitio en esta página. Aquí mezcla con maestría el fumar y llevarse los dedos a la cara.

Jorge Bucay

Él es más de manos cruzadas o de cara apoyada en el puño o en la mano abierta. Jorgito se une al club. En realidad da un poco de miedo ver algunas de sus fotografías.
Carne de cañón para esta página.

Eduardo Galeano

Cuando Eduardo Galeano oyó hablar de esta página pasó a desearnos a los pocos que somos un buen día.
Pero al final le salió un "Go fuck yourselves dudes"

Gabriel García Márquez

También el creador de la familia Buendía, tras nadar a la deriva entre tiburones, goza de subir los dedos a la cara.

Mario Vargas Llosa


Maestro entre los maestros de la gesticulación, el último premio Nóbel de literatura
a fecha de hoy, Mario Vargas Llosa, representa el espíritu de la página
en esta fotografía.
Querido Mario. Ya tiene un Nobel. Luche contra esa mano débil ya no necesita poner cara de interesante.



Y así empezó todo, pero hay más...


http://www.facebook.com/pages/Escritores-que-ponen-los-dedos-en-la-cara-y-la-barbilla/167989139937913 

Escritores que...

En Malevoskilandia voy a reflejar la actividad sucedida en la página "Escritores que ponen los dedos en la cara y la barbilla" de la famosa red social FACEBOOK

четверг, 7 июля 2011 г.

La carpa naranja G

LA CARPA NARANJA G
habita en aguas profundas donde, de tal oscuridad,
un mínimo rayo de luz es tal, que parecen aguas de sol
o de fuego. 
Habita en aguas donde el poeta
y, digamos, otras mil sesenta y cinco personas, aparentemente, se bañarían sin dudarlo. 
Sin miedo a la oscuridad, y si acaso 
con miedo sólo quizá a esa luz profunda.

La carpa naranja G parece un corazón que salta,
palpitante de vida, hacia un hombro 
donde muchos hombres sueñan: 
besos los discretos, 
caricias los más tímidos,
blanco puro los osados.
Y donde yo sueño a la carpa naranja latir pura de vida. 





la carpa del estanque

Esto es un retrato superficial de la carpa naranja G.
Cualquiera que quiera saber más advierte al momento
que la carpa naranja G sonríe lotos,
sonríe frutas, y te mira
con ojos con que no te puede mirar otra carpa,
pues sólo la carpa naranja G puede mirarte
con ojos de esfinge de cuadro simbolista
y no con esos ojos de bigote de carpa asiduos
que no vienen a cuento ni en este caso a poema.

Cualquiera que quiera saber más advierte al momento
el peligro de quedarse mirando esos ojos de esfinge
o esa boca de fruta.
Cualquiera rápido podría ponerse a pintar un cuadro simbolista
o a escribir un poema de madrugada y ojos entrecerrados.

La carpa naranja G me recuerda que tengo dedos,
es una habilidad de este animal naranja, recordarme
que tengo cosas, seso, sexo, dedos, dotes...
Recordarme que vibro.

la naturaleza imita al arte 

G de gracias por flotar sutil.
G de gracias por estar ahí.
De Gracias por estar aquí,
entre mis dedos.
De Gelatina palabra ya casi prohibida por la moral
y el clero.
G de Gélido mar que acaba hirviendo.
De Gracias siempre, carpa G, por existirme.

Cuando alguien escribe un poema todos empiezan a hacer conjeturas.
Ese es el error. Este poema habla de la carpa naranja G.
De nada más.

Otros hablaron de carpas. Pero la vida se comió su literatura y sus herederos pues heredamos el derecho.

A veces el poeta se pierde.
Gracias, mi carpa G, naranja, hermosa,
ya presa en mí por siempre, profunda y llanamente,
ya presa en los barrotes de mi estanque.

La carpa original

пятница, 24 июня 2011 г.

Malevoski recomienda: Diccionario de símbolos


DICCIONARIO DE SÍMBOLOS
J. EDUARDO CIRLOT

SIRUELA (1ªed  Mayo 1997)




El libro lo abre un mandala. El mandala de un laberinto de Creta. El mismo que hace años se tatuó A. Magna en la espalda. Pero aunque sí, este sea un símbolo, y sí, se hable en el libro sobre algunos símbolos como la esvástica o el Yang-yin, en este libro NO vas a encontrar el significado literal de esa clase de símbolos si no el significado literario, estimado, que el gran J. Eduardo Cirlot, a través de muchos estudios y mucho conocimiento, le encuentra al uso de estos símbolos, a veces imágenes como serían los ya mencionados y otras veces palabras como fruta, espejo o mudez en la literatura de todos los tiempos.

Planta de laberinto de Creta


Un libro para perderse y aprender  o aprehender curiosidades como:


"FRUTA: Equivalente al huevo en el simbolismo tradicional. En el centro se encuentra también el germen que simboliza el inicio. Simboliza los deseos terrestres."

El crimen de la sandía pixelada



"DESNUDEZ: Ya el simbolismo cristiano distinguía en la edad media entre nuditas virtualis (pureza o inocencia) y nuditas criminalis (lujuria o vanidosa exhibición). Por eso todo desnudo tiene y tendrá un sentido ambivalente, una emoción equívoca, si de un lado eleva hacia las puras cimas de la belleza física y, por  platónica analogía, hacia la comprensión e identificación de la belleza moral y espiritual, de otro lado no puede casi perder su lastre demasiado humano de atracción irracional arraigada en los fondos insensibles a lo intelectual. Evidentemente, la expresión de la forma, sea natural o artística, induce en una u otra dirección al contemplador."

Desnudo sobre la yerba- Claude Monet

"JUGUETES: Símbolos de las tentaciones. Según Diel con este significado aparecen en la mitología griega, cuando los dioses enseñan juguetes a Dionisos niño. Una prueba similar es la que se le planteó a Aquiles, al darle a elegir joyas y preseas entre las cuales había una espada, elegida sin vacilar por el héroe."
Dionisos- Caravaggio


Y es que, como cita el mismo Cirlot al principio,  "el mundo es un objeto simbólico" (Salustio). Pero no todo el mundo tiene los ojos abiertos lo suficiente para comprender estos símbolos. Por esto recomiendo este libro al que le cueste comprender por qué escribió esto o aquello, o qué simboliza esta o aquella otra imagen que reaparece sin pedir permiso y como un mantra en su escritura. Pero también recomiendo este libro como guía a los curiosos, y a los que admiren a J. Eduardo Cirlot, porque van a encontrar ya no al genio creador de sus poemas, si no al investigador vehemente. Al lobo de colmillo limado de roer el hueso. Al dilucidador de ideas hasta dar con la expresión más certera de estas.


El as de espadas, el maestro



Dejo un poema para aquellos a los que el apellido de Cirlot os suene a chino ( imposible, ya que el apellido Cirlot tiene escudo heráldico o blasón español y blablabla) Sé que después de su lectura no van a quedarse conformes y tendrán que ir tras su busca como adictos. Mil disculpas por esto.

Escudo armas Cirlot













              67 VERSOS EN RECUERDO DE DADÁ

El uno se arrodilla dulcemente
el dos tiene las trenzas de papel,
el tres llena de plata los triángulos,
el cuatro no solloza,
el cinco no devora el Firmamento,
el seis no dice nada a las serpientes,
el siete se recoge en las miradas,
el ocho tiene casas y ciudades,
el nueve canta a veces con voz triste,
el diez abre sus ojos en el mar,
el once sabe música,
el doce alienta lámparas,
el trece vive sólo en los desvanes,
el catorce suplica,
el quince llama y grita,
el dieciséis escucha,
el diecisiete busca,
el dieciocho quema,
el diecinueve sube,
el veinte vuela ardiendo por el aire,
el veintiuno cae,
el veintidós espera,
el veintitrés adora los vestidos,
el veinticuatro sabe matemáticas,
el veinticinco magia,
el veintiséis amor,
el veintisiete guerra,
el veintiocho estrellas,
el veintinueve luna,
el treinta tiene garras de cerezo,
el treinta y uno flota,
el treinta y dos destruye los anillos,
el treinta y tres anula los espacios,
el treinta y cuatro ruge,
el treinta y cinco vive lejos,
el treinta y seis conoce la amargura,
el treinta y siete fulge,
el treinta y ocho baja,
el treinta y nueve quiebra torres,
el cuarenta se expresa,
pero el cuarenta y uno tiene páginas,
donde el cuarenta y dos halla su espejo,
donde el cuarenta y tres se desmenuza,
en el cuarenta y cuatro anidan tigres,
en el cuarenta y cinco monumentos,
en el cuarenta y seis hay una espiga,
en el cuarenta y siete distracciones,
detrás vienen cuarenta y ocho pensamientos,
cuarenta y nueve signos,
cincuenta cruces,
cincuenta y una lágrimas,
cincuenta y dos mujeres,
cincuenta y tres desiertos,
cincuenta y cuatro pianos,
para cincuenta y cinco partituras,
para cincuenta y seis sonidos,
cincuenta y siete soles,
cincuenta y ocho perlas,
cincuenta y nueve bocas,
sesenta muertes,
sesenta y una llagas,
sesenta y dos pirámides,
sesenta y tres adioses,
sesenta y cuatro diccionarios,
sesenta y cinco sentimientos,
sesenta y seis recuerdos,
sesenta y siete flores.

J EDUARDO CIRLOT


вторник, 19 апреля 2011 г.

Hay personas

Hay personas que no existen de colores extraños.
Personas que existen de colores casi definidos.
Personas de cuento de princesas en blanco y negro.
Personas que ni color con otras personas.
Y hay más personas y luego estamos tu y yo que, cósmicamente hablando
no somos personas ni ya nunca más tú ni yo de cualquier color.

Hay perros de colores que existen porque ladran o más bien viceversa
y hay poemas que no valen como poemas pero se venden como churros.
Hay personas, PERSONA PERSONAE, gentes, vulgarmente hablando
que tienen una estúpida manía de callar al final de los poemas.

воскресенье, 6 марта 2011 г.

SEIS POEMAS DE EL CORAZÓN

UNA REVISIÓN POÉTICA DE BIOTZA, OBRA MUSICAL DEL ARTISTA MALAGUEÑO MIGUEL PÉREZ.




*Cuando cayó en mis tímpanos Biotza acepté que ya debía dos cosas a Miguel, la primera "sublimarme" en un poema ya hace años cuando violines y sostenes se confundían en mi barba, y la segunda ésta. Este disco que susurró, como si estuviera saliendo de sus dedos a mis oídos, que debía responder de algún modo al desafío, que ya iba siendo hora de devolver un par de favores, y que, ¿por qué no?, el favor de vuelta sería musicar a modo de autoescucha de mi propio corazón, su corazón, y expresar lo que los dos puedan decir a través de mi. Desde un cuento a una vivencia o a una apertura de tripas en directo.

I

Es en el corazón donde todo empieza y todo acaba.
Ay, cuanto de poco e incierto sabemos del pulso que sentimos,
cuantísimo de tan poco y falso sobre el ritmo o la respuesta del timón,
básicamente sabemos la sangre,
¿Por qué entonces cabe tanto y tanto
en esta cajita amorfa?

II

Diecisiete besos de primavera el corazón de ella
bajo el parasol. Cuarenta estampidas de animales violentos
bajo los dedos de él, bajo el parasol y sobre ella.

Reunión de ritmos, reunión sobre la tierra,
donde unidad es la espuma,
la arena, la boca de él, la de ella.

III

Qué sordo te quedaste aquel día que dejamos de escuchar tu corazón,
qué mudos nos dejaste aquel día que tu corazón tembló por última vez en nuestro pecho.
Qué ceguera de ir por la vida buscando si no amor quizás refugio y
qué falta de tacto el dar siempre con la fugacidad de la pasión o flores que se pudren,
sólo encontrar lo cierto de tu pulso en la memoria,
no más en los espejos, en la gente,
no más en las tabernas de marisco,
en la bebida prenocturna,
ni más en la ebriedad
de vuelta a casa.

Porque no hay casa si no hay tu pulso,
y sólo me imagino una casa de nuevo
si empezase a latir el corazón del mundo
como latió el tuyo.

¡Qué insipidez de vida sin legado!

IV

No querían decirlo. Esa era la cadencia principal.
Pero al mirar adentro: flores luces fuentes barcos sueño lotos primaveras y de pronto la herrumbre del secreto en bucle.
De nuevo la cadencia principal. No te lo digo.
No me lo cuentas. Keep it a secret.
Y al fondo mariposas, nochebuenas, luces tintineantes como árboles de otoño.
Y de nuevo el secreto. La cadencia.
Silencio sepulcral.

Ya nunca será dicho, visto, escrito.

V

Llueve sobre un cristal sucio mientras una mota de polvo baila sobre el silencio
de él y un brillante destello de luces de afuera recorre el rostro de ella.
La tierra se alimenta de otras cosas. La vida se alimenta de otras cosas. El pulso
se alimenta de otras cosas. La noche se alimenta de otras cosas...

Qué escenario maldito...
Qué pantomima representan pelusa y brillo
al encontrarse en el camino al suelo.

VI

Caían mitos como rayos de luna sobre la tierra.
Sonata sexta para un corazón tal vez partido:
quizás experimento de soniddo., más siempre corazón,
sonata triste, arrastrapersianas, desvelajilgueros,
concluyeabismos,sonata alimentaperros, sonata aguda de grave.

Miguel Pérez – Biotza

(Podeis encontrar fácilmente BIOTZA en spotify)

суббота, 5 марта 2011 г.

Me llamo Ivan Malevoski, como Erik Satie.

"Me llamo Erik Satie, como todo el mundo..."
Erik Satie

fefefefrfefefrfw

El Guarropatum Calvinus, bello animal cuellirrojo,
aullador do los hubiere, a veces canta "efefefffefefefefefefwe"
y su grito de simio ululante recorre la jungla como un ósculo en celo
recorre las mejillas sonrrosadas de algunas damas.

Entre otras cosas, este... asqueroso, definitivamente asqueroso animal
es mocófilo, cacófilo, gusta de aprehender entre sus dedos fluctuante baba,
y de miccionar en público mientras los turistas toman fotos a las dos y cuarto.

No hay mucho más que decir del Calvinus. Bello animal cuellirrojo, asqueroso
hasta la nausea.

пятница, 25 февраля 2011 г.

Vosotros no lo sabéis, pero una araña

Vosotros no lo sabéis, pero un árbol
se está ramificando sobre el poema,
y como una tela de araña lo va cubriendo todo,
esta tela tejida de madera lo va llenando todo de vejez,
casi en los treinta dicen que si crisis, pero no es lo que hablo
ni el motivo. Me preocupa más la araña sobre el árbol sobre el poema.
Es roja la savia del segundo ramificada y es negro el veneno de la araña...

Y se está apoderando de todo más allá del poema.

Soneto a mi manera que, para mi, oiga, es la única.

Hay un potente hastío para orquesta
sonando entre los perros y la gente,
y hay una prisa unánime y urgente
viajando cabizbaja por la cuesta

en dirección a la distancia opuesta
de donde está la magia diferente,
para una vida que para el presente
por futuro mejor a rojo apuesta.

Donde quiera que vayas, solo ruinas,
catedrales de escombros adornados
y paz disimulada en las esquinas,

un punto murmurado en los costados
de algunos versos, ruinas, sólo ruinas.
Tres puntos al final arrinconados...

SUR

Macedonia de hombre y tiempo
el viejo ver morir en granada entre la fantasía
cada noche los lobos contra la pureza
insólita del agua inquieta.

Frontera de las grutas
del barro y el diablo
andaluz de la noche.